Prólogo de un libro de este;
por J. Dystorsïon
¿Qué es la poesía?¿Qué es arte? Eso es viajar de incógnito a París en otoño y decirle a una puta te quiero. Atascar las cañerías de la ciudad con esperma, semen seco envuelto en papel higíénico como ámbar sintético ¿Cuántos ogasmos serán desaprovechados cada noche? Surcar el mar de lefa cuando las ballenas vierten toneladas de su simiente, eso también es poesía. Poesía es el sudor de los obreros durante el estío bajo el fulgor del quinto sol escarlata. Arte es la sonrisa de un autista. ¡Qué difícil es ser anacoreta en la urbe! . El arte es un deporte poco competitivo en el que solo gana el tiempo y a veces ni eso... Dejarse llevar y no esperar nada. Poco queda ya de aquel viejo romanticismo de olor a vela y madera y fugas por el mundo tras el perfume de una musa, luchando contra las criaturas del averno surgido de la mente de un brujo esquizofrénico, para acabar en un cuchitril ingrávido flotando con el éter de su amada. Hemos perdido, una vez más, nuestra individualidad por ser una masa ajena a todo lo que no seamos nosotros mismo. Seguimos atrapados en la nueva edad media. Sin peste, con internét, con las mismas manos negras de antaño controlando que la evolución hacía seres un poco más libres no sea posible. Ya no quedan vagabundos en las bibliotecas. El garrulo perfecto es aquel que no se asombra ni de su propia garrulez .La vida es arte. La vida es poesía y sin embargo...¿En qué lo hemos convertido? Todo depende de como lo vivas. ¿El arte es impropio del ser humano?. Toda la gente debería expresarse artísticamente de una forma u otra, no obstante prefieren enajenarse con televisión cutre, conversaciones banales y patriotismo. ¿Para que esforzar el cerebro si puedo dormir y llego tarde al trabajo? Ese tipo de acción es más propia de seres inhumanos, humanos que se salieron del cauce y sobreviven en el fango, algunos se convierten en bestias y esculpen el barro sin forma. Encerrar el cerebro en un zulo bajo lo efecto de un suero de la verdad y tortúralo con acordes para sacarle todo su jugo y conservarlo en formol blanco... Crea. Pinta. Baila. Escribe.Vive. Destruye. Que la nada sea una gran onomatopeya. Asombrate de ti mismo y de tu sesera. Al fin al cabo vas a morir y a ver luego que historia le cuentas a Caronte o al Psicopompo al que cojones le rindas cuentas. Esta historia va de chavales que se batieron en duelos literarios ante la incertidumbre del destino en el nuevo milenio. Burgueses que vagan perdidos por la vida por que saben que perderse es la vida. Observando los ojos de las ciudades. Dibujando trenes que no sean un error hacia caminos desconocidos más allí del arcoíris. No solo se aprende de los libros de texto me dijo la Nutria. La clave no es solo la miga seca si se te permite enfocar mejor. Saca el amor de la guantera, guárdate tu complejo de salud y ve hacia la playa y más adelante. Habla contigo sobre los secadores de conocimiento de Alejandría.
Diagnóstico desconocido. Vuelo de una cucaracha. El error provoca una desagradable maldición y fomenta el consumo de insecto. La compañía Nanjing pronto vio un filón y hace a sorbos de sopa una fortuna. Cualquier daño W es. Já. Beber sangre vuelve a estar de moda. Lo mas cool es absorber el plasma con pajita de plata mientras bailas en la discoteca...
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