LONDON HAIKU


Summer never comes, maybe a fake spring

dressed as autumn

LONDRES

El verano nunca llega,
quizás una falsa primavera
disfrazada de otoño.

Salidas de emergencia y fugas

Prólogo de un libro de este;

http://desechosviscerales.blogspot.com.es/

por J. Dystorsïon

¿Qué es la poesía?¿Qué es arte? Eso es viajar de incógnito a París en otoño y decirle a una puta te quiero. Atascar las cañerías de la ciudad con esperma, semen seco envuelto en papel higíénico como ámbar sintético ¿Cuántos ogasmos serán desaprovechados cada noche? Surcar el mar de lefa cuando las ballenas vierten toneladas de su simiente, eso también es poesía. Poesía es el sudor de los obreros durante el estío bajo el fulgor del quinto sol escarlata. Arte es la sonrisa de un autista. ¡Qué difícil es ser anacoreta en la urbe! . El arte es un deporte poco competitivo en el que solo gana el tiempo y a veces ni eso... Dejarse llevar y no esperar nada. Poco queda ya de aquel viejo romanticismo de olor a vela y madera y fugas por el mundo tras el perfume de una musa, luchando contra las criaturas del averno surgido de la mente de un brujo esquizofrénico, para acabar en un cuchitril ingrávido flotando con el éter de su amada. Hemos perdido, una vez más, nuestra individualidad por ser una masa ajena a todo lo que no seamos nosotros mismo. Seguimos atrapados en la nueva edad media. Sin peste, con internét, con las mismas manos negras de antaño controlando que la evolución hacía seres un poco más libres no sea posible. Ya no quedan vagabundos en las bibliotecas.  El garrulo perfecto es aquel que no se asombra ni de su propia garrulez .La vida es arte. La vida es poesía y sin embargo...¿En qué lo hemos convertido? Todo depende de como lo vivas. ¿El arte es impropio del ser humano?. Toda la gente debería expresarse artísticamente de una forma u otra, no obstante prefieren enajenarse con televisión cutre, conversaciones banales y patriotismo.  ¿Para que esforzar el cerebro si puedo dormir y llego tarde al trabajo? Ese tipo de acción es más propia de seres inhumanos, humanos que se salieron del cauce y sobreviven en el fango, algunos se convierten en bestias y esculpen el barro sin forma. Encerrar el cerebro en un zulo bajo lo efecto de un suero de la verdad y tortúralo con acordes para sacarle todo su jugo  y conservarlo en formol blanco... Crea. Pinta. Baila. Escribe.Vive. Destruye. Que la nada sea una gran onomatopeya. Asombrate de ti mismo y de tu sesera. Al fin al cabo vas a morir y a ver luego que historia le cuentas a Caronte o al Psicopompo al que cojones le rindas cuentas. Esta historia va de chavales que se batieron en duelos literarios ante la incertidumbre del destino en el nuevo milenio. Burgueses que vagan perdidos por la vida por que saben que perderse es la vida. Observando los ojos de las ciudades.  Dibujando trenes que no sean un error hacia caminos desconocidos más allí del arcoíris. No solo se aprende de los libros de texto me dijo la Nutria. La clave no es solo la miga seca si se te permite enfocar mejor. Saca el amor de la guantera,  guárdate tu complejo de salud y ve hacia la playa y más adelante. Habla contigo sobre los secadores de conocimiento de Alejandría.

Diagnóstico desconocido. Vuelo de una cucaracha. El error provoca una desagradable maldición y fomenta el consumo de insecto. La compañía Nanjing pronto vio un filón y hace a sorbos de sopa una fortuna. Cualquier daño W es. Já. Beber sangre vuelve a estar de moda. Lo mas cool es absorber el plasma con pajita de plata mientras bailas en la discoteca...

...

Juiku XIV

Un puente de porcelana

sobre el rió del té

brillos de la luna en la tinta de la noche


... A porcelain bridge
 in the river of tea
the moon shines in the ink of the night





Die Wolken tanzen 

Ein Lied

Das ich nicht verstehe
...

Por que sii

El terreno frente a la divergencia

en el tejido sol

y la espina en el ojo de la oxidada lista

El abrazo no fue demasiado oscuro...

Un bis en la parte superior de la playa

y una nube de humo en el escritorio

El arte en conchas de toba

y un sorbo de láudano macerado de versos

Mi tiempo de juego expresivo

Se la dedico

a todo el hampa de poetas

que no sabrán

encontrar

su sitio


...

Buenas noticias...

Del verano del amor

al verano de la guerra,

amor armado

en las estrechas

trincheras sicodelicas

sonrisas del ácido

revolucionario

que reventó

con la leve metralla...

Recogerán el testigo

los montaraces

niños índigo

verdaderos

del nuevo siglo

gérmenes

de la semilla tripi

con el poder de internete

hartos de sistema

en el que viven

tambalearan los cimientos...

vivirán un mundo nuevo

menos feo

y más duradero...








...

POEMAS DESENCANTADOS (Daniel Pérez Orgaz) neobeatnik XXI

POEMAS DESENCANTADOS ( Fragmentos)

Fotografía: http://www.flickr.com/photos/sherekam_1989/

“Fenómenonatural”

Terremoto de sensaciones

en el centro de mi ser,

tu y yo

dos placas tectónicas

que acaban de chocar.

“Réquiem por mi ciudad”

Poco tiempo,

unos nueve años,

huele a cenizas y ataúd,

hemos perdido el espíritu,

los jóvenes huyen a otros lugares

en busca de una vida mejor.

El parque apesta a vejez,

¿qué nos ha pasado?

No quedan lugares de ocio,

los parques ya no son para nosotros

nos resguardamos en visiones de algo mejor,

un pequeño placebo

que nos aleja de pensionistas y jubilados,

de sus charlas aburridas

sobre toros o cualquier otro tema anticuado.

Escribo desde el exilio estudiantil

al que me vi obligado a huir.

Se que te deje sola,

volveré a por ti.

Aunque ya no estés

recitare esto en tu entierro.

(Daniel Pérez Orgaz)
Autor neobeat español del siglo XXI ,

Bomba por Gregory Corso (beatnik)

Bomba


Motor de la Historia Freno del Tiempo Tu Bomba
Juguete del universo Los más Grandioso de lo arrebatado al cielo No puedo odiarte
¿Acaso odio al travieso rayo la quijada de un asno?
La gibosa maza de Un Millón A.C. la Maza el látigo el hacha

La Catapulta Da Vinci el tomahawk de Cochise el trabuco de qué chispa de Kidd la daga de Rathbone
AH y la triste y desesperada pistola de Verlaine Pushkin Dillinger Bogart
Y acaso no tenía S. Miguel una ardiente espada San Jorge una lanza David una honda
Bomba eres tan cruel como el hombre te hace y no más cruel que el cáncer
Todos los hombres te odian ellos preferirían más morir de un accidente de coche de un rayo ahogados
Cayendo desdes una azotea la silla eléctrica un ataque de corazón vejez vejez Oh Bomba
Preferirían más morir de cualquier cosa que no fueras tú El dedo de la Muerte trabaja por si mismo
No es tarea del hombre decidir si explotas o no la Muerte hace muy que ha distribuido su
azul categórico Te canto Bomba extravagenate de la Muerte jubileo de la Muerte
Gema del más supremo azul de la Muerte El aviador estrellará su muerte será diferente
de la del escalador que caerá morir por una cobra no es morir por un cerdo en mal estado
Algunos mueren por la humedad de algunos mares algunos por el hombre de cabellos espesos en la noche
Oh hay muertes como brujas de Arc Scarey muertos como Boris Karloff
Muertos sin sentimiento como nacimientos muertos muertes sin pena como el viejo dolor de Bowery
Muertos abandonados como los de la Pena Capital muertos majestuosos como los senadores
Y muertos impensables como Harpo Marx chicas de las portadas de Vogue de mi propiedad
No sé como es de horrible la muerte por la Bomba sólo me lo imagino
Aun así ningun muerto que conozca tiene una preview tan ridícula que yo vea
una ciudad la ciudad Nueva York vertiendo ojos asustados en el refugio del metro
Cuentas y cuentas una torpeza de la humanidad de Altos tacones doblados
Los gorros vuelan La juventud olvidando sus peines
Señoras sin saber qué hacer con sus bolsas de la compra
Impertérritas máquinas de chicle Todavía peligroso el tercer raíl
Los hermanos Ritz del Bronz atrapados en el tren A
El poster sonriente de Schenley siempre sonreirá
Traviesa muerte Bomba Sátira Muerte Bómbica
Tortugas explotando sobre Estambul
Las garras voladoras del jaguar
que rápidamente se hundirán en la nieve ártica
Pingüinos lanzados contra la Esfinge
En lo alto del Empire State
clavado en un campo de brócoli en Sicilia
Eiffel modelada como una C en los Jardines de Magnolia
Santa Sofia descascarillándose sobre Sudán
Oh Muerte atlética Bomba Deportiva
los templos de los tiempos primeros
sus grandes ruinas cesadas
Electrones Protones Neutrones
juntando cabellos de las hespérides
andando por el doloroso golfo de Arcadia
uniendo timoneles de mármol
entrantando en el anfiteatro final
con sentimiento de himnodia de todas las Troyas
proclamando antorchas de cipreses
de carreras de plumas y banderas
y todavía conociendo a Homero con una huella de gracia
He aquí el equipo visitador del Presente
el equipo local del Pasado
La lira y la tuba acopladas juntas
Escucháis la salchicha soda olivas uva
gala galaxia vestida y uniformada
comisario Oh los felices stands
Raíz etérea y vítores y silbidos
La asistencia billonaria sin precedentes
El pandemonium zeusiano
Hermes compitiendo con Owens
La pelota ensalivada de Buda
Cristo expulsado por tres strikes
Lutero escabulléndose a la tercera base
Muerte de Planetario Hosanna Bomba
El chorro se levantó al final Oh Bomba de Primavera
Ven con tu túnica de dinamita verde
desamenaza el inviolado ojo de la Naturaleza
Delante de tu enrevesado pasado
Detrás tuyo el llamativo Futuro Oh Bomba
Atada dentro l’aire herboso de trompeta
como el zorro del grito del cazador
tu campo el universo tu valla el geo
Salta Bomba Atada Bomba retoza en zig zag
Las estrellas un enjambre de abejas dentro tu bolso de fiesta
Engancha ángeles en tus pies de jubileo
ruedas de luz de lluvia sobre tu asiento entarimado
Tú estás listo y contempla tú estás listo
y los cielos están contigo
Hosanna creciente calor glorioso conexión
BOMBA Oh destrucción antifonia grieta fusa BUM
Bomba señala al infinito un horno repentino
desperdiga tu multitudinario y conseguido barrido
muestra agenda espeluznante
Estrellas carroñeras planetas osarios carcasas de elementos
Cadaveriza el universo he, he, he! brincando con-el-dedo-en-la-boca
sobre su larga larga muerte Ni
Desde tu aligerado y envuelto ojo espasmódico
exhaustos diluvios de celestiales espíritus
De tu apelacional matriz
vomita ráfagas de grandes gusanos
Rasgate la barriga Bomba
de tu barriga derraman saludos buitrales
Adelante batalla tus dedos adornados con muñones de hiena
a lo largo del cariz del Paraíso
Oh Bomba Oh el definitivo Flautista
tanto el sol como la luciérnaga bailan el último vals de tu choque
Dios abandonado ridículamente desnudado
bajo su delgado apocalipsis salpicado de falso talco
No puede sentir tus aflautadas
feliz-el-día profanaciones
Es derramado sordo dentro de la oreja verrugosa del Silenciador
Su Reino una eternidad de cera cruda
Atascados trompetazos lo desentrompen
Angeles lacrados lo descanten
Un Dios sin Trueno Un Dios muerto
Oh Bomba tu BUM Su tumba
Que me tumbe cabeza adelante sobre una mesa de ciencia
un astrólogo interesándose en prosa de dragon
medio entendido en guerras bombas especialmente bombas
Que somos incapaz d’odiar aquello que es necesario amar
Que no puedo existir en un mundo que consiente
un niño en un parque un hombre muriendo en una silla eléctrica
Que soy capaz de reir de todas las cosas
todo lo que sé y todo lo que no sé por para así ocultar mi dolor
Que digo que soy un poeta y por eso amo a todo el mundo
a sabiendas de que mis palabras son la conocida profecía de todos los hombres
y mis no palabras no menos que un barco conocido
Que soy múltiple
un hombre que persigue las grandes mentiras de oro
o un poeta vagando entre cenizas brillantes
o aquello que yo imagino de mi mismo ser
un sueño de tiburón dentado un comedor de sueños
No necesito ser un sabiondo sobre bombas
Felizmente porque si sintiera que las bombas fuesen orugas
no dudaría que se volverían mariposas
Hay un infierno para las bombas
Son allá las veo allá
Se sientan en pedazos y cantan canciones
sobretodo canciones Alemanas
y dos canciones Americanas muy largas
y ellos desearían que hubieran más canciones
especialmente canciones Rusas y Chinas
y algunas más canciones Americanas muy largas
Pobre pequeña Bomba que nunca será
una canción Esquimal que quiero
Quiero poner un chupachup
dentro de tu boca curvada
Una peluca rizada y rubia sobre tu pelada habichuela
y hacerte brincar conmigo como Hansel y Gretel
a lo largo de las pantallas de Hollywood
Oh Bomba en la cual todas las cosas preciosas
morales y físicas participan ansiosamente
Oh copo de hada cosechado desde el
árbol más grande del universo
Oh trozo del cielo que ofrece
tanto a la montaña y al hormiguero un sol
Estoy derecho ante tu fantástica puerta de lirio
te llevo de rosas Midgardian almizcle Arcadia
Reputados cosméticos de las muchachas del cielo
Dame la bienvenida no tengas miedo de abrir tu puerta
ni la gris memoria de tu fantasma frío
ni los chulos de clima indefinido
su cruel deshielo terrestre
Oppenheimer está sentado
en el oscuro foco de Luz
Fermi está seco en la Mozambique de la Muerte
Einstein su boca de mito
una corona de pies de cabra sobre la cabeza del calamar lunar
Déjame entrar Bomba levántate desde este rincón preñado de ratas
no tengas miedo de las escobas levantadas ni de las naciones del mundo
Oh Bomba te quiero
Quiero besar tu repiqueteo metálico comer tu bum
Tú eres un canto de gloria un cénit del chillido
un lírico sombrero del Señor Trueno
Oh haz resonar tus rodillas de tanque
BUM BUM BUM BUM BUM
BUM vosotros cielos y BUM vosotros soles
BUM BUM vosotros lunas vosotros estrellas BUM
vosotros noches BUM vosotros días vosotros BUM
BUM BUM vosotros vientos vosotros nubes vosotros lluvias
Hizo BANG vosotros lagos vosotros océanos BING
Barracuda BUM y puma BUM
Ubangui BANG orangután
BING BANG BONG BUM abeja oso babuino
vosotros BANG vosotros BONG vosotros BING
la cola la aleta el ala
Sí Sí entre nosotros una bomba caerá
Las flores botarán de placer por sobre sus doloridas raíces
Los prados se arrodillarán orgullosos bajo los aleluyas del viento
Florecerán Bombas rosa Bombas de alce revivirán sus orejas
Ah muchas bombas ese día dedicarán al pájaro una mirada amable
A pesar de todo no es necesario decir que una bomba caerá
o incluso afrontar que el fuego celestial se apaga
Sabed que la tierra hará una madona de la Bomba
que en los corazones de los hombres que vienen más bombas nacerán
bombas magistrales envueltas en armiño todas maravillosas
y se sentarán cataclac sobre los imperios gruñones de la tierra
feroces con mostachos de oro



...

Aullido, Howl (Fragmento) por Allen Ginsberg

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las univeowl sidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años....


Allen Ginsberg. San Francisco, 1955-1956

ESbozo II

Cuando se avecinan palabras
en el gran libre blanco
Toxinas de vocablos...
El viejo Johnny Cash toca algo
compuesto por Trent Reznor.
Nine Inch Nail para cocinar
una receta de jazz con carne y patatas
al estilo Jhonson Family...
Disfruta de la confusión
Estado de evolución
Detenida...
Erupción repentina del nagual
Bob esponja
Recoje tu palo
Antes de que te aticen
y te aten a una estaca...
Puede que hayas leído sobre eso...
Provoco mucha agitación...
Aquí tiene la llave
Sal del bunker
Súbete al barco
Se mueve para alejarse
al lugar de los caminos
del caos del inconsciente...

Satori en Badayork

Satori en Badayork

Todo lo que hay que hacer

es sembrar la mochila

en otro lado

con todo

lo que puedas rescatar

antes de la muerte...

Cruzar al más allá

como un sabio vagabundo

sin nada mas que el camino

y sin miedo... como un juego

¿Hay otras partidas?

Introduce 25 pesetas

Aventura conversacional...
La vida es un gran juego

de rol en vivo...

Tira los dados...
¡Han creado un personaje,
tienes que interpretarlo!
Despierta...

observa la naturaleza.

Kenshou.
Bodhisattva,
ayuda a los demas....
hasta el egoísmo
del Arhat
Bienvenidos al paranirvana
tengo un kōan
para vosotros...

Esbozo de Octubrre

Esbozo de Octubrre


Badaho is city blues
salgo al balcón
el aire baila
un tango acrobático
con bolsas de basuras...
vuelven los arboles
a torcerse
...Aspiro té...
Octubre mató
mucho amor de verano
y concebió mucho amor de otoño
de ese de perder el tiempo...
Caen las pálidas gotas de lluvia
rajan la tierra oscura...
Todo esta sucediendo ahora...
y seguira sucediendo... nada
¿Donde están?
Donde el que conoce las claves
sabe encontrar...
La ciudad esta enferma
canta un corrido local...
Aun queda suela
por gastar...
Calavera revolucionaria...
Hasta siempre
señorita parca...

13 de Lúnasa

13 de Lúnasa

Dame la vuelta

que por este lado

ya estoy hecho.

Grito San Lorenzo

antes de que le frieran

sus lagrimas...

Y cayeron las perseidas

durante las fiestas

de Lugh

«dios "sin función"»

Dagda toca a Daurdabla

durante el cortejo.

Dulce manzana roja

de caricias murmuradoras.

Roble de dos,

en florecimiento.

Armonía de cuatro angulos...

En el acorde del sueño,

recuerdo...

unas jugosas efélides

que espero no

perder con el tiempo...
y que sin duda
acabe
perdiendo





...

Sopa de letras

Sopa de letras

Silabogramas y logogramas de sistemas de escritura

Olvidados templos en la entrañas de la jungla

Palabras arcanas perdidas

Archilexema de lo fantastico

Devorados para siempre por el tiempo

Elevad vuestro sonido maginal

Levantad y arrasad con todo

El mañana sera recordado...

Tabula rasa tallada con la navaja de Ockham

Reintegrar el caos en la tierra

Acracia utopica del fin del mundo

Sois libres en la extraña armonia...

....

Para pasar el verano....

Digiatontacion

Y los niños

nacen hoy

con un digimon,

que no habla,

ni hace sus necesidades,

pero tiene juegos.

Todos tenemos ordenador

un compañero fiel,

un compañero virtual,

que siempre podemos

abandonar

por otro más mejor...

¿digivolución o destrución?

Cementerios del coltan,

guerras de telecomunicacion,

satelites voyeur

circuncitando el mundo,

cereales de microchip

para desayunar

en las minas del Congo...

El niño

Dedico

las ultimas luces

del descanso

a romper

el dualismo

alma-cuerpo

combirtiendolo

en lo mismo...

Creo nuevos juegos

que no llevan

a nigun sitio

pues esto

esta podrido...

Soy el niño

anunciado

por Zaratustra

estoy encerrado

en una encubadora

por prematuro

...

Cien por cien

Cien por cien

enemigos,

perros rabiosos

en celo

rompen las olas

de una bañera medio llena

De banda sonora

un blues desintonizado

en algun remoto

dial de la radio

Una raíz tubérculo

entra en el coño

buscando tierra.

Mi picha arroja

diamantes.

Sucionas la carne

hambrieta

que seca

los cojones

con la brisa

de primavera.

Te humedeces

los labios y sonríes...





...

Compañera de viajes

Compañera de viajes

Un ambientador
de pino y cereza
que ambienta
hasta el compartimento
de equipaje.
Un dulce hombro
de chocolate
apoyado
en mi cuerpo.
Unos pies sugerentes
me acarician desde
el lado contiguo
del autobus.
Un leve trocito
de carretera
desde el ombligo
me invita
a perderme
en el cían
de tu bragas..

Diario de un naufrago neobeatnikcodelic

Diario de un naufrago neobeatnikcodelic

Los hipopótamos se frieron en sus estanques
Me distrae la mirada ignipotente de la lámpara
El astrolabio tecnológico leproso
de Bellota el marino
emite cantos de sirenas
Vamos a bordo del Colchón Errante
¡Por brújula, un bolígrafo!
Observo el horizonte marmólico
entre la bruma distingo algo
un extraño calamar arácnido
con un montón de patas-tentáculos
y una corona de ruidos
tecleando un complejo lenguaje de sonidos
Al noroeste observo una torre de libros
que emerge del mar y acaricia
la banda sonora del fonógrafo cósmico
Salte del barco del sueño
Nade contra el tiempo
La corriente me arrastro
hasta un remolino de vidrio pulido
Baje por una gruta con ciento de escalones
Salí a un paisaje submarino
El aíre subacuático me da escalofríos
Salvo por algún crustáceo tambaleante
y la violación de una medusa etílica
el paseo fue tranquilo
hasta mi escondrijo
Raya ya el alba de la mañana en la ventana
Y en el bolsillo, un tesoro
en un papel doblaó
guardo
la rima de estos
versos...

...

Códice Cincuncite

Códice Cincuncite

Tentáculos
de un mundo tecnológico
han descubierto
el grupo sanguíneo
de Dios.
En las esnaguas
de la Magdalena
hallaron esperma…
Las monjas
se rifan
ser fecundadas
por el semen
de un hippi
de hace veinte
siglos.
¿se rifará mi lefa
dentro de viente siglos?
Jesús fue
crucificado
por los mismo
que lo
circuncidaron

....

VIVIR AL DIA

VIVIR AL DIA


La sombra del ciprés es alargada,
aún es de día…
en el camino
yo soy el loco.
Parábolas de un naufrago:

Odio el mundo que me rodea,
Un mundo que agoniza,
pero es divertido
en el ya no queda nada
de la vieja solidaridad
de los bajos fondos,
ni de las guerras
de nuestros antepasados.

Soy un santo inocente,
un ácrata sin libertad
un aprendiz de chaman
guerrillero
con la escopeta al hombro.
Soy un hereje apócrifo,
un delincuente común,
El príncipe destronado,
un héroe oxidado
que no saldrá en los libros…

Las ratas royeron
el vestido rojo
de la señora
sobre el fondo gris...
Y desperté de la siesta nocturna
con vientos del sur…
Había soñado con la Milanesa
la noche que murió
Miguel Delibes




....

Bienvenidos a matrix

Bienvenidos a matrix

No bobadean
con televisión
teledirigida
al centro
del tercer ojo
Pero no hay prisa
tenemos muchas vidas
para rencarnarnos
y llegar a tiempo
para las noticias
o para tomar medidas...
Voy a escribir poesia
de ciencia-ficcion social:

Panoramica de la ciudad
de Shambala,
los vampiros diurnos
jugan al risk
y al monopolis
en las fabelas.
Los soldados clon
juengan
un partido de futbol
contra
los ciberzombis
comunistas
Hoy es el dia
de lo sacrificio
de las virgenes
de navidad
por el dios Olmethep
Parece que hoy...
No ponen nada interesante
en la tele de Marte



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