Profecias de los superviviente de la guerra husitas: La ironia de la baraja de cartas

La muerte gotea sobre la mesa de entretenimiento....
Los tableros de Trump y de Backgammon se voltearon... Un esqueleto con máscara de payaso arroja vino al suelo... Suenan las trompeta de la muerte en toga El humano que se entrega al placer del final del que no puede escapar... El sueño de un arqueologo en Tabor Firmado; un maestro del gel azul...

LONDON HAIKU


Summer never comes, maybe a fake spring

dressed as autumn

LONDRES

El verano nunca llega,
quizás una falsa primavera
disfrazada de otoño.

Visiones en la biblioteca

Pronto las ratas habran deborado toda la carne
                                                                                 y las hojas de los libros...
El arrastras de sillas y las carreras locas
                                                                      seguidos de gritos y tropiezos
El rechinar de dientes del masticar de algunos
                                                                     y el chapoteo de la sangre inocente
El tablero quedará destrozado y lo limpiaran como si fueran migajas
                                        para jugar una nueva partida

Y allí vi angeles descabezados como una señal apocalíptica del dolor...

Los futuros dioses

Es dificil pronunciar sus nombres. Los antiguos pobladores de esta cueva. Dioses de otras epocas. Supervivientes en ecosistema hostil. Nómadas del éxodo entre los escombros de la ciudad. Seres con poderes asombrosos que harían perder la cordura...

Con las manos en el bolsillo

Escribo con las manos en los bolsillos mientras ando por la calle

Mirando los reflejos de las cristaleras de los bares...

Conozco la historia de esa chica

que absorbe con gusto un cóctel con pajita.

Escribo mentalmente montado en el tranvía olor a curry

Risas extranjeras, codigos esotericos

La gabiota y el guarda costa

 Poco a poco... 

Las luces de la ciudad van alejándose...
Quise contar los baldosines hasta tu casa,
Pero me perdí en el mil y pico...

Salidas de emergencia y fugas

Prólogo de un libro de este;

http://desechosviscerales.blogspot.com.es/

por J. Dystorsïon

¿Qué es la poesía?¿Qué es arte? Eso es viajar de incógnito a París en otoño y decirle a una puta te quiero. Atascar las cañerías de la ciudad con esperma, semen seco envuelto en papel higíénico como ámbar sintético ¿Cuántos ogasmos serán desaprovechados cada noche? Surcar el mar de lefa cuando las ballenas vierten toneladas de su simiente, eso también es poesía. Poesía es el sudor de los obreros durante el estío bajo el fulgor del quinto sol escarlata. Arte es la sonrisa de un autista. ¡Qué difícil es ser anacoreta en la urbe! . El arte es un deporte poco competitivo en el que solo gana el tiempo y a veces ni eso... Dejarse llevar y no esperar nada. Poco queda ya de aquel viejo romanticismo de olor a vela y madera y fugas por el mundo tras el perfume de una musa, luchando contra las criaturas del averno surgido de la mente de un brujo esquizofrénico, para acabar en un cuchitril ingrávido flotando con el éter de su amada. Hemos perdido, una vez más, nuestra individualidad por ser una masa ajena a todo lo que no seamos nosotros mismo. Seguimos atrapados en la nueva edad media. Sin peste, con internét, con las mismas manos negras de antaño controlando que la evolución hacía seres un poco más libres no sea posible. Ya no quedan vagabundos en las bibliotecas.  El garrulo perfecto es aquel que no se asombra ni de su propia garrulez .La vida es arte. La vida es poesía y sin embargo...¿En qué lo hemos convertido? Todo depende de como lo vivas. ¿El arte es impropio del ser humano?. Toda la gente debería expresarse artísticamente de una forma u otra, no obstante prefieren enajenarse con televisión cutre, conversaciones banales y patriotismo.  ¿Para que esforzar el cerebro si puedo dormir y llego tarde al trabajo? Ese tipo de acción es más propia de seres inhumanos, humanos que se salieron del cauce y sobreviven en el fango, algunos se convierten en bestias y esculpen el barro sin forma. Encerrar el cerebro en un zulo bajo lo efecto de un suero de la verdad y tortúralo con acordes para sacarle todo su jugo  y conservarlo en formol blanco... Crea. Pinta. Baila. Escribe.Vive. Destruye. Que la nada sea una gran onomatopeya. Asombrate de ti mismo y de tu sesera. Al fin al cabo vas a morir y a ver luego que historia le cuentas a Caronte o al Psicopompo al que cojones le rindas cuentas. Esta historia va de chavales que se batieron en duelos literarios ante la incertidumbre del destino en el nuevo milenio. Burgueses que vagan perdidos por la vida por que saben que perderse es la vida. Observando los ojos de las ciudades.  Dibujando trenes que no sean un error hacia caminos desconocidos más allí del arcoíris. No solo se aprende de los libros de texto me dijo la Nutria. La clave no es solo la miga seca si se te permite enfocar mejor. Saca el amor de la guantera,  guárdate tu complejo de salud y ve hacia la playa y más adelante. Habla contigo sobre los secadores de conocimiento de Alejandría.

Diagnóstico desconocido. Vuelo de una cucaracha. El error provoca una desagradable maldición y fomenta el consumo de insecto. La compañía Nanjing pronto vio un filón y hace a sorbos de sopa una fortuna. Cualquier daño W es. Já. Beber sangre vuelve a estar de moda. Lo mas cool es absorber el plasma con pajita de plata mientras bailas en la discoteca...

...

Juiku XIV

Un puente de porcelana

sobre el rió del té

brillos de la luna en la tinta de la noche


... A porcelain bridge
 in the river of tea
the moon shines in the ink of the night





Die Wolken tanzen 

Ein Lied

Das ich nicht verstehe
...

Por que siii...

De nuevo el horizonte se reflejó en la lente...es la imagen perfecta...

Alguien me preguntó si esta carrera no funcionará...

He pedido el secreto para ser fusilados con la billetera vacía

el aroma del impacto seco, certero y perdido

la duda de la dulce cebolla.

¿Qué es el pensamiento si no se ha reubícado en otro que vende

el ojo de la serpiente en polvo y pintura?

.. Hojas... Pálido... Funeral...

...Pluma y Fotografía...
...Sonreír...

Algunas lineas de Roberto Gueroa

Extracto del prólogo del Tio matapoemas
por Roberto Gueroa
 http://www.bubok.es/libros/200561/EL-TIO-MATAPOEMAS 


...Convertiremos en cruciales nuestras propias ficciones, siempre pospuestas.
Intentaremos capturarlos y recordarlos, mantenerlo vivo en nuestros recuerdos
como renacuajos en bolsas de plástico antes llenas de golosinas, ahora hechidas de agua fresca...
Llegar a casa, ver crecer esos renacuajos, verlos mutar diligentes en ranas:
ranas que saltan en las páguinas redactadas, ranas que bucean energéticamente
a la vista de los que leerá estas frases... Ranas que se convierten en nuestra propia inspiración húmeda,
húmeda de tinta y entusiasmo por crear...

Estamos condenados a desaparecer ahora que nuestros sentidos se colapsan.
Así nos evaporamos entre la gente, atrapados y confusos en las direcciones
que otros han elegido y recorrido, sintiendo las suaves corrientes de humo
que aun no se han disipado en nuestro submarino interior.
Así nos sentimos, como el teclado maltratado
por un niño hiperactivo en la clase de música de segundo curso.
Somos el lecho de un arroyo de agua helada al que ningún incauto se ha lanzado aún.
Cada escalofrío en el final de nuestra espalda
es el paso de alguien que desconoce que se halla sobre nuestra tumba.
extraviados por la calle, a nuestra espera, a la espera de alguien...




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